Весна ударяет в голову! Прямо-таки бьёт молотком! А я вот сегодня утром, гуляя с собакой, задумалась о Николае Островском) который написал Павла Корчагина. Мой папа был очень строг к плохой литературе. Он ценил хороший слог и языковой стиль. И был очень бескомпромиссным: либо ты Лев Толстой, либо заткнись и не пиши. А я с детства переживала: что если я стану писателем, но не таким великим, как Лев Толстой? Или стану художником, но не таким хорошим, как Л да Винчи? И особенно я переживала за Чернышевского и Николая Островского. Что вот они были популярными писателями, а плохими. И сами даже не догадывались! И в то же время было у меня некое подозрение: что их писательство имело другую ценность. Творчество им самим помогало жить, поддерживало их на пути, для них это было спасение. А разве спасти свою душу от отчаяния — это мало? Ведь каждая душа — бесконечность! И сейчас я за них не переживаю: в искусстве есть много измерений, и много смыслов, и не только общечеловеческий, но и личный смысл для творца.
